Poema: Fantasma


Foi lançada hoje a Antologia de Poesia Portuguesa Contemporânea “Entre o Sono e o Sonho” - Volume X, da Chiado Books, onde consta este meu poema:

Fantasma

Liquefaz-se o vestido em
ondas
Água doce, limos verdes
Escorrem em regato
Pelos degraus
do Cais.

Elevo-me
nua
Magra como um pássaro
Branca gaivota.

Vai-e-vem o Tejo
Lambe os pés frios.

Entre as duas colunas
Navios-fantasma
trespassam a névoa
Com perfume de especiarias.

Nas pontas dos cabelos
Agitados pelo vento
Acenam lenços de mulheres
Humedecidos
pelas lágrimas.

Desabotoo o peito
Dele tiro o coração
Cai no convés de um navio
Entre redes, cordas
remos partidos.

Levem-no para longe
Tragam outro novo.

Os velhos marinheiros
tomam-me por sereia
Tapam os ouvidos.

Fiquei de peito vazio.

Hazel

Foto: Hazel, por José António Cavaco

O Baile do Vento

foto: Christian Schloe
Dançam as árvores, os arbustos e as flores. Dançam os meus cabelos embaraçados e a ponta do meu vestido azul. Dançam as borboletas, mariposas, vespas, abelhas e libélulas. As bandeiras e as velas dos barcos. Dançam as ondas do mar que lambem a areia da praia. Dançam as agulhas de crochet com o fio de lã.

Dançam os pensamentos que voam alto onde encontram as aves de asas largas.
Abro os braços na imaginação e subo em espirais de ar quente como se o mundo estivesse de pernas para o ar e as sementes caíssem do chão para o céu.

Dançam as fadas, os silfos, as sílfides e os outros seres invisíveis. Dançam as penugens dos dentes-de-leão sobre os campos queimados pelo Sol. Dançam folhas secas, em fúria. Dançam gafanhotos apanhados de surpresa num salto. Dançam os sinos e os espanta-espíritos. Dançam cheiros, fumos, círculos de incenso, o vapor da cafeteira de chá a arrefecer no parapeito da janela.

Dançam as vozes, as gargalhadas, o choro e os suspiros. Dançam os moinhos, os cata-ventos e os galos nos campanários. Dançam teias-de-aranha que baloiçam para trás e para a frente. Dançam as cortinas nas janelas e as portadas de madeira que batem com força. Dançam as roupas lavadas penduradas no estendal que ganham vida quando o vento as veste umas a seguir às outras e as faz esbracejar.

Dança a areia do deserto e as moedas douradas que tilintam nos lenços de seda que cobrem o corpo sinuoso das odaliscas. Dançam bilhetes de amor roubados pelo vento antes de serem lidos. Dançam labaredas nas fogueiras de Verão que iluminam os corpos nus à sua volta. Dançam fitas coloridas que se entrelaçam em torno do mastro.

Dança a ponta do lápis sobre uma folha de papel branco, desenhando palavras que não servem para nada. Dançam as páginas do jornal, folheado pelo vento. Dançam as pontas das gravatas dos homens de negócios, sérios e circunspectos, incapazes de dançar. Dança a varinha de condão sobre os elixires perfumados. Dançam migalhas de pão sacudidas da toalha do pequeno-almoço, que os pardais depenicam.

Dançam papagaios de papel, koinoboris e bandeiras tibetanas que espalham preces de paz pelo mundo, levadas pelo vento que sabe ler em todas as línguas. Dançam as vagens das ervilhas nas plantações. Dançam as écharpes das senhoras elegantes.

Dançam as maminhas descaídas e os falos rodeados de floresta púbica na praia dos nudistas. Dança a chama da vela que tremeluz e dançam as sombras na parede. Dançam as cortinas do teatro a seguir às pancadas de Molière. Dança a vassoura que varre o lixo do chão e o das ideias. Dançam os fantasmas que se escondem nas portas e corredores. Dança a colher de pau que mexe a sopa de legumes. Falando nisso, vou parar de dançar para ir almoçar.

Num dia de vento quente,

Hazel

Colaboração com programa de rádio

Lá do outro lado do oceano, no Brasil, existe um programa de rádio infantil chamado Vitrolinha da Rua, que tem o apoio da TV UFPB/TV BRASIL. 

Nesta rádio, contam-se histórias infantis, lendas, há trava-línguas, música, poesia e muita, muita magia. Este é um projecto inclusivo, desenvolvido a pensar nas crianças cegas.

Há algumas semanas, esta vossa escriba, que tem alma de Peter Pan, foi convidada para colaborar com a Vitrolinha, fazendo a narração de uma história infantil.

Sendo eu portuguesa, concebida, nascida e criada em Portugal, tive algum receio que a minha pronúncia talvez não fosse bem compreendida ou apreciada.

Mas o projecto é tão delicioso e cheio de amor, que resolvi mergulhar de corpo e alma... e o resultado desta união entre Portugal e Brasil não poderia ter sido mais divertido e encantador!

Partilho convosco o programa, com o título "A casa da bruxa", que pode ser escutado online, ou podem também fazer download e levar para ouvir no carro com os vossos gaiatos.

Quando ouvirem a pronúncia de Portugal (a partir do minuto 16)... já sabem quem é! grin emoticon



No espírito da Formiga-Rabiga,
Hazel

O Feitiço da Serpente


O manto escorregou-lhe ao longo das costas nuas em direcção ao chão, no entanto, parece continuar sobre a pele. Quase se poderia contar o ar partícula a partícula.
A electricidade no ambiente parece antecipar a chegada de uma trovoada.

Os seus pés caminham através das lajes pretas e brancas, como uma peça de xadrez que desliza ao longo do tabuleiro. Silencioso e inexorável como a Torre e, contudo, directo e fatal como a Rainha.

O som oco do bambu toca a melodia ordenada pelo vento seco que se esgueira por uma janela no extremo oposto, entrecortado por cortinas pesadas de veludo cor-de-sangue, que se movem subtilmente ― revelando fantasmagóricas formas femininas que dançam à sua passagem.

Toda a sala parece um útero profundo, macio e enigmático, que aguarda a sua chegada com a inevitabilidade de uma profecia. O fumo do incenso eleva-se, entontecendo-o, embriagando-o. A visão estende-se em flashes, estranhamente sincronizadas com o pulsar do sangue nas veias dilatadas pela excitação.

Através das cortinas de fumo revela-se o corpo de uma mulher, que se move de forma sinuosa como uma serpente, dançando lentamente ao ritmo dos bambus.
A Deusa. Aquela que Tudo Vê. Inspira profundamente, capaz de sacrificar a própria vida para poder eternizar o momento. De matar ou de morrer.

Engoliu sem ter saliva, enquanto uma gota salgada de suor escorre pelas têmporas.
Os olhos ardem e desfocam-se numa névoa. Absolutamente rendido, o corpo nu, transpirado, a latejar de desejo, incapaz de pensar com clareza.

Talvez seja um sonho, uma alucinação, uma obsessão que foi longe demais. Os cabelos longos e ondulados da mulher beijam-lhe provocadoramente os seios como serpentes vivas, lânguidas e famintas.

Desloca-se sem hesitar, movido pelo desejo que não se consegue conter e nos leva a saltar, não se sabe se para o céu, se para o abismo. É na loucura que está a razão.

Beija com devoção os seus pés brancos de flor de lótus. Os olhos de ágata-de-fogo aprisionam-no num transe hipnótico. Entrega-se.

Sente-se asfixiar, enquanto o prazer lhe invade o corpo; enquanto a serpente o devora. O seu sibilar penetra-lhe os ouvidos como uma corrente eléctrica. Nada mais importa. Aqui está Tudo. O Alfa e o Ómega. A Grande Iniciação.

Gradualmente, todos os seus dedos foram sendo sugados, os lóbulos das orelhas, o pescoço, os mamilos, o sexo, a ponta da língua. Tudo ficou completamente escuro.

...

Acordou com os lençóis enrolados à volta das pernas. Senta-se na beira da cama, confuso. Teria sido tudo um sonho?

O coração disparou quando olhou para baixo e se depara com uma pequena tatuagem de serpente que apareceu misteriosamente no interior da coxa esquerda.

Sob os auspícios da Ssssserpente,

Hazel

A mulher que guardou o Verão em frascos de vidro


Bastava que um delicado fio de Sol lhe incidisse nos olhos castanhos para revelar a chama alaranjada de ágata de fogo que se escondia no fundo da sua alma. Tinha as fogueiras, as danças e os ritos de Beltane dentro de si, sob a insuspeitada e enigmática serenidade do cisne branco que desliza sobre um espelho de água.

O sopro dos Invernos fazia esta luz tremeluzir como uma vela que ameaça extinguir-se, mergulhada na melancolia dos dias escuros. A chegada da nostalgia dos dias frios era como um casaco cinzento de malha fina e gasta, ensopado pela chuva, que se cola à alma e a gela.

Decidiu que a tristeza peganhenta e invernosa não iria mais agarrá-la. Essa velha traiçoeira de dedos longos e ossudos não voltaria a apanhá-la desprevenida. As ágatas de fogo iriam reluzir nos seus olhos ao longo de todo o Inverno. Podemos ser felizes para sempre, sim. Como nas histórias. É só querer. Querer muito, e nunca parar de querer, aconteça o que acontecer. E ela queria-o em cada célula do seu corpo.

Então, passou o Verão inteiro a armazenar partículas de ar quente e feliz dentro de frascos de vidro. Sempre que queria preservar um momento de alegria acabado de viver, abria um frasco, movimentava-o à sua frente traçando uma lemniscata, e fechava-o de imediato, aprisionando aquele ar doce e frutado. Às vezes, guardava gargalhadas que pareciam não ter fim dentro de frascos onde colava o rótulo "Euforia".

Acumulou vários frascos de vidro ao longo de um Verão pleno de dias felizes, que etiquetou cuidadosamente e armazenou num baú de madeira de cedro, para quando viesse o Inverno.

As pessoas viam os frascos vazios a entrarem naquele baú e comentavam entre si que era louca, por achar que podia guardar o Verão dentro deles. Excêntrico. Absurdo.

Os dias frios chegaram e, com eles, começou a sentir ao longe o passo arrastado da velha traiçoeira que ameaçava entrar sorrateiramente com o vento frio que uiva pelas frinchas das janelas. "Já estava à tua espera", disse ela.

A tampa do baú rangeu ao ser levantada pelas suas mãos sábias, que abriram os frascos todos, um por um. Gotas de transpiração escorreram-lhe na parte de trás do pescoço.

Torrentes de luz brotavam, queimando-lhe a pele. As labaredas das ágatas de fogo dançavam nos seus olhos. Ouviam-se gargalhadas, vozes alegres e desconcertantes, o bater das asas de pássaros, o som do mar, o sopro do vento que corre as searas...

Foi o Inverno mais quente de sempre. E o mais feliz.

A destapar frascos de vidro,

Hazel

Devoção


No dia que atravessou o portal dos mistérios, encontrou, do outro lado da bruma, um segredo que transportou consigo por toda a vida.

Um segredo impossível de contar, porque não existia linguagem que permitisse sequer verbalizá-lo. Era esse o segredo que guiava o seu caminho, como um ponto de luz difusa que se segue na escuridão.

O segredo que tornava possível o impossível, a chave-mestra que abria todas as portas, trancas, fechaduras, alçapões e cadeados.

Que penetrava até a mais ínfima partícula da alma humana, como um enigmático manto de veludo que desliza silenciosamente pela pele nua, rendida, em devoção a uma força superior.

Ela sucumbiu à sua presença mágica, e perguntou: "O que se espera de mim?"
Os ventos sopram. Os Deuses falam. E ela escuta, envolta em Luz.

Shhhh...

Hazel

Serpente de Fogo

[Ficção]

Há um fogo que me envolve e consome incessantemente, sem que eu me transforme em cinzas. Desde as entranhas do meu ventre, eleva-se uma serpente maior do que eu, arrepiando-me as costas e roçando levemente os seios, numa ondulação sinuosa que os meus cabelos de medusa acompanham nesta dança simultaneamente diabólica e divina.

A sua língua bifurcada de labaredas lambe-me a parte de trás do pescoço, apoderando-se de mim enquanto os dentes afiados se enterram na minha pele sem que seja derramada uma única gota de sangue.

Nenhum segredo lhe é velado.
Os seus olhos hipnóticos, escondidos por trás dos meus, desvendam mistérios enquanto o meu sorriso mefistofélico se compraz de satisfação.

Sussurra-me ao ouvido o seguinte: "Há um fogo que me envolve e consome incessantemente, sem que eu me transforme em cinzas..."

No sibilar da serpente,

Sedução


E todo o Universo parecia converger para um único ponto: os seus lábios proibidos, que traziam promessas de beijos húmidos como o gotejar do mel, doces como o néctar da madressilva e, contudo, venenosos como o cianeto.

[Que foi? O post acabou aqui. Não há mais texto. Ah. Queriam mais.]

Beijos venenosos,

Hazel


História inacabada - parte 2











Mais um dia começa a despontar, com a claridade lilás a surgir timidamente no horizonte. A terra amolecida pela humidade da noite afunda-se sob a passada ritmada das suas velhas botas castanhas.

Inspira o ar frio e perfumado da manhã como se o bebesse pelo nariz, e caminha guiada por uma música inaudível, com o cesto de colher frutas e ervas enfiado no braço direito, cumprindo um ritual que ninguém sabe quando começou.

Pelo caminho, vai colhendo flores de acácia, ramos de louro e algumas maçãs vermelhas, da mesma cor da fita de seda que atou há anos no pulso esquerdo. Através do nevoeiro com cheiro de madeira que envolve o seu corpo como um vestido esvoaçante de algodão, contempla o sulco na terra, marcado por tantas vezes que fez o mesmo percurso silencioso.

Onde os pássaros não cantam e o silêncio se adensa como dentro de uma bolha, ergue-se o carvalho centenário que tudo viu desde o começo dos tempos. Pousa a cesta no chão e, com respeito e devoção, aproxima-se da entrada para o buraco no tronco do carvalho. Afasta as teias de aranha como quem abre duas cortinas e senta-se dentro da árvore.

O ar húmido gela-lhe o rosto. As suas mãos magras retiram do bolso da saia o papel grosseiro e amarelado e a caneta. Estou pronta. A vertigem começa a fazer-se sentir, como se estivesse a flutuar e o mundo parece parar de rodar para que as vozes ditem o destino. Os sons sibilados por elas são transformados em palavras escritas na sua caligrafia irregular.

A sua respiração pára e, no entanto, as mãos não cessam de escrever. Os anos passam enquanto ela escreve lentamente, em transe, rodeada pelas aranhas que voltam a entrelaçar as suas teias de fios esbranquiçados à sua volta, que se confundem com a brancura dos seus cabelos, como se ela fosse uma aranha gigante dentro de um casulo no interior da árvore.

Quando as vozes se silenciam, a caneta volta para o bolso da saia, as teias são novamente rasgadas e...

To be continued...

[Ler a parte 1]


História inacabada

Existe um local secreto, recôndito e misterioso, inacessível ao resto do mundo.
Uma casa... que pulsa vida em cada parede e respira através das cortinas esvoaçantes.
Todos os objectos estão lá desde sempre, cobertos por uma fina camada de poeira.

Nos cantos do tecto, repousam as aranhas nas suas teias que baloiçam ao sabor da aragem que entra pelas frestas das janelas.

Sobre o fogão, está sempre uma chaleira que expira nuvens de vapor perfumadas de ervas e especiarias.

Através dos vidros embaciados das janelas, ela observa a madrugada.

Acorda pouco antes do nascer do dia, coloca um vestido velho com padrões e cores que se confundem com os tons do bosque, botas e uma capa que abotoa junto ao pescoço, e sai para saudar o Sol, escutar os primeiros cantos tímidos das aves e colher algumas ervas e frutos.

Ao fim do dia, quando o Sol começa a descer, acende velas e lamparinas, fecha as cortinas e encontra um espaço no tecto da cozinha para pendurar mais um ramo de arruda. Os vultos fantasmagóricos passam junto às portas, atarefados nos seus afazeres.

Caminha pelo chão de madeira em direcção ao seu quarto de paredes forradas a papel antigo com flores de cor-de-rosa velho. Despe as suas roupas que trazem o cheiro a chuva e a terra molhada. Veste uma camisa de dormir branca, debruada a renda e...

To be continued...



O casamento da Elvira


Antigamente, namorava-se à janela. Ou por carta! O primeiro beijo dava-se de fugida, após longo tempo de namoro sempre sob o controle apertado dos mais velhos.

Que os vizinhos nunca o soubessem!
Depois de beijada, uma moça já não tinha o mesmo valor, pois já tinha "sido mexida".

Até que a mão da Elvira era pedida em casamento, sempre com grande formalismo.
O enxoval, reunido desde criança pela família, era lavado para tirar o cheiro da naftalina e preparado para a nova etapa da sua vida junto de um homem que, na realidade, mal conhecia.

Elvira ia nervosa com tantos olhares virados para si no grande dia e gelava de pânico com a perspectiva dos lençóis sujos de sangue que seriam orgulhosamente ostentados pela mãe às pessoas como prova da perda da sua virgindade na noite-de-núpcias (em último recurso, havia sempre o molho de tomate, conforme lhe tinham ensinado as amigas casadas, para safar-se das críticas das velhas alcoviteiras).

[Tudo isto era tão sério e tão pouco sexy]
Foi, como mandava a tradição, vestida de branco e com um bouquet de flores de laranjeira, símbolo de pureza e castidade.

Na realidade, as flores de laranjeira estavam ali com um propósito muito mais específico e útil do que apenas mostrar que Elvira era uma moça virgem.
O neroli, nome pelo qual é conhecida a laranja amarga, produz flores brancas (a flor de laranjeira) cujo perfume tem propriedades calmantes.

O objectivo das flores de laranjeira seria acalmar os nervos pré-noite-de-núpcias da pobre Elvira, que viria a divorciar-se anos depois, quando concluiu que afinal não tinha nada em comum com aquele rapaz com quem namorava à janela.
Bem, na realidade, até tinha: ambos gostavam de homens!

Hoje, a Elvira, senhora com mais de sessenta anos e de espírito de vinte, é activista dos direitos das mulheres, queimou o soutien na última manifestação e não perde oportunidade de viajar para destinos paradisíacos acompanhada das suas amigas tresloucadas.

O rapaz com quem namorava à janela, actualmente vive muito feliz com os seus três gatos e o seu companheiro, um enfermeiro mais jovem que conheceu quando colocou um piercing nas suas zonas privadas e correu mal. Auch!

Os poucos que restam vivos da família nunca lhes perdoaram tamanha devassidão!
E a laranjeira, que continua a dar flor, tem um lindo baloiço onde os netos da Elvira costumam brincar durante as férias de Verão.

NOTA: Esta história é pura ficção!

Beijos de neroli,

Hazel

Cisne Negro


Na torre do lago mora um cisne negro com mais de 100 anos.
Já vivia naquele lago quando todas as pessoas que existem hoje no mundo nasceram.
Nos dias cinzentos, desliza silenciosamente sobre a água.
Espera por alguém.
Dizem que na Lua Azul levanta vôo, assumindo a forma de mulher com um vestido preto.
Quem tiver a audácia de a observar... não sei o que lhe acontece.
Na próxima Lua Azul conto-vos. Ou não.

Hazel

A Casa Assombrada

Pelos muros acima, correm lagartixas apressadas, que assustam as senhoras de vestidos de rendas e folhos brancos.

Os cavalheiros, que fumam charuto reclinados nas cadeiras de baloiço, discutem em tom grave o mistério da casa assombrada.

Acham que é o espírito da tia-avó Alvina que faz ressoar pancadas nos muros durante as noites de Lua Cheia.

Ofereceram-lhe flores, rezaram missas e até houve quem fizesse promessas para que ela se fosse embora. E nada.

Mandaram vir o Padre, que encolheu os ombros e disse nada mais havia a fazer senão rezar muito pela alma extraviada.

Chamaram depois a Bruxa, que entrou discretamente pela porta das traseiras, para os vizinhos não verem. Vinha de xaile pelas costas e trazia uma mala antiga na mão direita.

"Vou precisar de passar aqui a noite para o apanhar."
Olharam todos uns para os outros num misto de desagrado e resignação.

Nessa noite, ninguém pregou olho. O fantasma, não deram por ele. E ela passou a noite seguinte. E a seguinte. E a seguinte. Ninguém queria deixar a Bruxa ir embora, por acharem que o fantasma tinha medo dela.

Os anos passaram-se, os mais velhos da família foram partindo, os mais jovens envelheceram e acabaram depois por partir também. A Bruxa ainda hoje continua a viver lá. Tem cabelos brancos e longos que se arrastam atrás de si pelo chão como um vestido de noiva, os olhos perderam a cor e a voz parece o som de ranger de portas.

O carteiro tem medo dela. Os cães uivam quando ela passa. E as pessoas benzem-se.
Dizem que tem mais de 300 anos e vai viver para sempre.

Ah, o fantasma, já me esquecia dele. Era o gato da casa, que saía nas noites de Lua Cheia para caçar ratos e fazia bater os ramos da árvore no muro quando saltava.
Quando a Bruxa foi para lá, deixou-se de caçadas e passava as noites enroscado aos seus pés, sobre a manta de lã colorida. Gatos!...



Viajar através da Luz

O silêncio é um pedaço de tecido muito fino e translúcido, uma malha de luz entrelaçada pelas Fadas, que flutua, envolve-se suavemente em torno de mim e eleva-me no ar.

Os sons calam-se e resta apenas o vazio que me preenche. O nada que é tudo.

Não falo. A comunicação dá-se a um nível mais elevado e etérico.
A Luz flui através de mim.
Tornei-me translúcida, leve e serena.

Fecho os olhos e continuo a ver as cores todas do espectro, que dançam, expandem-se e formam combinações perfeitas, divinas.

Viajo. Atravesso as cortinas que separam os mundos de olhos fechados, sentindo a brisa morna através dos meus cabelos.

Encontro-me nua. Não levo absolutamente nada. A Luz que irradia a partir do centro de mim expande-se, atravessa a malha tecida de silêncio e invade todo o Universo.
Eu estou em cada fio de luz.
Eu não sou Eu.
Eu não Sou.
O Eu não existe. Apenas... a Luz.

 

O homem que atravessa o tempo


Existe um homem de chapéu e fato preto, acinzentado pelo tempo, que caminha há séculos sem parar. Vai em silêncio e sem pressa. Não leva bagagem.

Descobriu que a tristeza são partículas de pó que pousam nos seus ombros se ele se sentar a pensar e a olhar para trás. É uma poeira fina e cinzenta-escura que pesa como o chumbo.

E, portanto, nunca pára. Caminha há séculos, ligeiramente inclinado para a frente, cortando o vento com a determinação de quem sabe que o segredo está no movimento, que o espaço é limitado e o tempo não existe.

Já deu muitas voltas ao mundo, sempre a caminhar. Umas vezes, em contraluz, e outras atravessando nuvens de pó, que se assemelham às tempestades de areia no deserto.

Semicerra os olhos e atravessa-as, sempre sem parar. Quando chega ao fim, sacode a poeira dos ombros, deixando para trás a tempestade e prossegue no mesmo compasso.

Não sei onde vai nem quando irá parar.
Talvez o mundo que ele já percorreu tantas vezes se limite à sua sala de estar.
Talvez até seja ele que levanta o pó com os pés a caminhar.
Deixem-no ir, não atrapalhem a sua marcha. Porque se alguém lhe toca, nem que seja com a ponta de um dedo, ele desfaz-se... em pó.

Hazel

A Caixa Encantada

Quando mudaram para o Lote 14, na Rua do Tempo, encontraram uma caixa que os antigos donos da casa deixaram esquecida. Ficaram os meninos com ela, que logo descobriram ser encantada.

Quando abriam a tampa, viam dezenas de pequeninos duendes que davam festas lá dentro. Havia luzes coloridas, música e cheiro de algodão doce. Mas só as crianças conseguiam ver.
Os adultos... viam apenas uma caixa vazia.

Os dois irmãos passavam tardes inteiras deliciados a observar os duendes dançar alegremente no fundo da caixa.

Até que uma noite a tia Severina decidiu ir buscá-la para guardar as suas pantufas.

O Napoleão, que era o cão da casa, costumava roubar-lhe as pantufas enquanto dormia, e a tia Severina, que era velha e chata, não tinha paciência para brincadeiras.

Os pobres duendes, irritados com o odor pestilento das pantufas, encheram-nas de urtigas invisíveis.
"Esta caixa está enfeitiçada!!", berrou a tia Severina, com os pés todos picados, enquanto a atirava para o lixo na manhã seguinte.

Os meninos choraram desconsoladamente quando deram pela falta da sua caixa encantada.
Noite e dia... A mãe já tinha dores de cabeça de ouvi-los, e o pai, que tinha o tique nervoso de retorcer o lado direito do bigode, tanto o torceu que, quando deu por isso, já só tinha meio bigode.

"Basta! Vamos à lixeira municipal ver se encontramos a caixa." - E assim foi.
A lixeira era um lugar sujo, feio e enorme. Sr. Rudolfo, o funcionário, explicou-lhes que seria praticamente impossível encontrar a caixa, era como descobrir uma agulha num palheiro.

Os meninos fecharam os olhos, abriram as bocas e começaram a chorar em uníssono.
O seu choro ecoou em todos os cantos, recantos e cantinhos. Os duendes ouviram, e começaram a tocar a sua música o mais alto que puderam.

Num instante as crianças encontraram a caixa encantada!
Em casa, limparam tão bem a caixa, que o seu brilho iluminava o quarto. Os duendes deram a maior festa de sempre e, como agradecimento, permitiram que os pais, pela primeira vez, conseguissem vê-los. Foi maravilhoso.

E a tia Severina passou a guardar as pantufas dentro do roupeiro.

[Protegido por Direitos de Autor]

Pózinhos Lunares

Era uma vez um menino que se aventurou sozinho no Bosque-Mágico-Onde-Tudo-Podia-Acontecer. Por detrás de um carvalho que tinha o tronco tão largo como uma casa, descobriu uma pequena cabana. A porta estava aberta e ele entrou, curioso.

Lá dentro, a única coisa que havia era uma escada de madeira lisa e bem tratada, sem um único grão de pó. Devia ser uma escada muito especial, pensou. Trouxe-a para fora e encostou-a ao tronco do velho carvalho, para ir espreitar os ninhos.

Porém, algo estranho aconteceu: a cada degrau que subia, a escada esticava sozinha, e apareciam mais degraus para subir. Passaram-se horas esquecidas... ele a subir, e a escada a crescer.

Apercebeu-se que o carvalho há muito que tinha ficado para baixo, e quando olhou para cima, viu que a ponta da escada estava encostada... na Lua Crescente.

Depois de subir mais um pouco, conseguiu sentar-se na curva da Lua.

- Há muitas noites que espero por ti, meu menino... Sinto-me triste; o meu brilho está a desaparecer, já não ilumino os campos como antigamente. Preciso que me tragas pózinhos lunares.
- Pózinhos lunares... o que é isso? Onde há?
- Os pózinhos lunares não existem. Tens de ser tu a criá-los.
- Mas como?
- Com Amor. A cada beijinho que deres, vai libertar-se uma partícula de Luz que mais ninguém vê, senão tu. Deves agarrar essa partícula, que é um pózinho lunar, e colocá-la dentro de uma bolsa de veludo negra como a noite. Quando a bolsa estiver cheia, traz-ma. Por favor, antes que eu entre em Lua Cheia.


O menino ficou assim incumbido de salvar o brilho da Lua.
Quando desceu a escada, pediu à mãe que lhe fizesse uma bolsa de veludo preto. A mãe assim fez, embora não acreditasse na história dos pózinhos lunares.

Ao receber a bolsa acabada de ser cosida pelas mãos da mãe, o menino agradeceu-lhe com um beijo de onde disparou uma faísca cintilante, que logo guardou na bolsa: o primeiro pózinho lunar...! Como foi produzido por um amor tão forte e puro, entre a mãe e o menino, esse pózinho encheu logo metade da bolsa.

Ficou felicíssimo, e logo correu à procura do pai, dos amigos, dos colegas, dos vizinhos e de todas as pessoas que conhecia. A bolsa foi enchendo ao longo dos dias, e o sorriso da Lua lá em cima acompanhava tudo com ternura e atenção.

Na noite antes da Lua Cheia, o menino subiu a escada de madeira para levar os pózinhos lunares conforme combinado. A bolsa pesava muito e as suas costas doíam do esforço.

As pernas tremiam, e as mãos, já sem força, deixaram escapar a bolsa de veludo, que caiu lá para baixo, espalhando os pózinhos lunares pelo chão. O menino nem podia acreditar! Chorou desolado e pediu desculpa à Lua.

Quando a primeira lágrima que caiu tocou no chão, levantou-se um vento morno que espalhou os pózinhos pelo ar. Foi a mais bela visão da sua vida. Os pózinhos lunares começaram a voar, como pequeninas estrelas, levados pelo sopro de ar, em direcção à Lua.

Como por magia, a Lua recuperou o seu brilho, e cintilou como nunca fora antes visto.
Um mar de prata banhou os campos, entrou pelas janelas das casas, e dançou nos olhos das pessoas que saíram à rua para ver o mais belo luar de sempre.

O menino ficou conhecido como O Menino da Lua.
E a Lua brilhou para sempre... concedendo desejos a quem nela acreditar.

[Protegido por Direitos de Autor.]

A Camilha Mágica

É sempre nos dias em que os meninos têm mais vontade de ir brincar ao parque que aquelas travessas das nuvens cinzentas e invernosas se lembram de espremer cá para baixo todas as gotas de chuva que conseguem...

Para grande aborrecimento do Menino, a tarde ainda mal tinha começado, o parque estava cheio de lama, e iria ter de passar o dia todo fechado em casa sem um amiguito com quem brincar.

Foi para o quarto dos pais. Sempre tivera um fascínio especial por esta divisão da casa. Achava que os pais escondiam algum tesouro por debaixo do soalho. Ou que haveria fadas e duendes a espreitar detrás dos móveis.

Amuado por ninguém lhe dar atenção, levantou as saias da camilha para sentar-se lá debaixo a pensar na vida.

Conforme levantou o tecido branco e imaculado, sentiu um calafrio a passar-lhe pelos seus bracinhos de criança. Ali... havia magia. Ah, se havia!

Assim que se sentou nas traves da camilha, apanhou um valente susto; esta, elevou-se do chão e começou a voar aos círculos pelo quarto. Agarrou-se com força, e sem dizer palavra.
De repente, a janela abriu-se sozinha e a camilha saiu disparada a voar pelos céus com o Menino lá dentro.
Olhava para as pessoas cá em baixo, mas ninguém reparava nele - estaria invisível?

A camilha voou alto e levou-o para muito longe.
Passaram por um bosque, e o Menino viu várias bruxas a dançar como doidas à volta de um caldeirão que deitava labaredas azuladas e tão altas, que quase iam queimando as saias da camilha.

Depois, tomaram outra direcção e voaram... por cima do Jardim Zoológico!
O Menino fez uma festa na cabeça da girafa mais alta, que o observou com os seus olhos pestanudos e incrédulos, enquanto mastigava folhas verdes.

O vento soprava forte, os cabelos do Menino andavam para cá e para lá e as orelhas zumbiam.
Estava a ficar cheio de frio e a pensar na torta de maçã que a mamã tinha ficado a fazer.

Mas a camilha continuava a voar, e desta vez, encaminhava-se para um rio. Passava junto aos barcos, mas os marinheiros também pareciam não ver nada. Uma gaivota pousou na camilha, ainda com a pontinha de um rabo de peixe no bico, e voou com o Menino até lhe apetecer.

Depois, a camilha começou a perder altitude. E desceu tanto, tanto, que as saias já roçavam no rio. Um sapo saltou para o colo do menino e a camilha voltou a subir em grande velocidade, desta vez, a fazer o caminho inverso.

Voltaram a passar pela zona dos barcos, depois junto à girafa pestanuda, a seguir pelas bruxas, que desta vez já não dançavam, mas comiam bolos e bebiam sidra, e voltou a entrar pela janela do quarto dos pais, retomando exactamente o lugar de onde tinha saído.

- Mas que barulho foi este?, disse a mamã, que entrou de rompante no quarto.
Encontrou o Menino a dormir profundamente debaixo da camilha, encolhido com frio.

- Olha... está aqui um sapo! Mas como é que veio aqui parar? Bem, amanhã vamos ao parque e colocamo-lo no lago dos nenúfares. Acorda, filho! Estás gelado; acho que apanhaste uma constipação, mesmo sem saíres de casa.

O Menino sorriu, mas nada disse.
"Para a próxima, visto um casaco!", pensou, com um sorriso maroto.

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A fonte das fadas

Era uma vez uma menina com sardas e cabelos encaracolados que foi raptada por uma velha maquiavélica, desdentada e de pele encarquilhada.

A velha deu-lhe uma peneira, e disse-lhe que libertá-la-ia quando a menina conseguisse trazê-la cheia de água da fonte das fadas, sem entornar uma gota.

A menina, muito triste, caminhou descalça, floresta fora, seguida por duas borboletas brancas.

Chegada à fonte, colocou a peneira por baixo da queda de água. Mas esta saía pelos furos. Desesperada, chorou.

Junto à fonte das fadas vivia um sapo pequeno e verde, que a observava com os seus olhos esbugalhados.

- E agora, sapo? Nunca mais volto para casa...

O sapo saltou para cima de uma pedra enorme e lisa, que estava cheia de musgo espesso, e olhou a menina como que a dar-lhe um sinal.

- Claro... musgo!

Com as mãos, a menina arrancou o musgo da pedra, e, cuidadosamente, forrou o fundo da peneira. Voltou a colocá-la debaixo da queda de água, e, desta vez, encheu-se.

A menina foi libertada.
A velha morreu engasgada com a água.
O sapo não se transformou num príncipe; mas foi levado para um lago cheio de nenúfares, onde encontrou uma bela rã e se apaixonou.
E a fonte das fadas continua a deitar água fresca e cristalina.

(As coisas que me ocorrem a propósito deste prato antigo, com velas e forrado de musgo...!)

A Bruxa do Inverno

Inventei esta história, porque o L. tinha a mania de me fugir na rua... não é tão romântica como a do Menino que descobriu a casa do Pai Natal, mas, acreditem, foi-me imensamente útil (ehehehe):

Era uma vez um menino que fora com a mamã ao Parque.

Ele era muito carinhoso. Colhia flores para a mamã, dava-lhe beijinhos, abraçava-a...

Mas, às vezes, por travessura, afastava-se dela, e começava a correr, fazendo-a ficar muito aflita quando o perdia de vista.

Numa das vezes em que fugiu da mamã, aconteceu uma coisa inesperada; começou a ficar muito vento, e surgiu, vinda de trás de um tronco de árvore, uma estranha mulher.

Tinha os cabelos brancos e compridos até ao chão. As mãos eram folhas secas de árvores, e o vestido era feito de neve e de vento uivante... essa mulher era a Bruxa do Inverno.

- Olá, doce e lindo menino... gostas de guloseimas? - Disse-lhe numa voz sibilante.

O menino não respondeu. Ficou assustado. Olhou em volta, mas não via a mamã.

Por artes mágicas, ela levou-o preso no seu vestido a voar para um reino distante. O menino chorava e gritava pela mamã, mas a malvada levou-o sem hesitar para o castelo onde vivia.

Sentou-o à mesa, e estendeu-lhe um prato cheio de pedras.

- Toma. É o teu jantar.

O menino recusou comer as pedras, e pediu para voltar para a mamã.

- Seu ingrato! Sendo assim, vais já para o teu quarto!

Ela trancou-o num quarto escuro e frio, cheio de pedras no chão. O menino sentou-se num canto e soluçou desesperado.

As suas lágrimas eram tantas, que escorriam pela cara abaixo, pela camisola, e até lhe entravam para dentro dos bolsos.

De repente, sentiu algo mexer dentro de um bolso. Enfiou a mão, e tirou de lá uma flor, que tinha colhido no Parque para dar à mamã. As pétalas da flor começaram a mexer-se sozinhas.

O menino, espantado, parou de chorar e ficou a observar o que iria sair dali...: Uma Fada!!

Pequenina, cintilante e linda, linda....

Contou-lhe o que tinha acontecido, e a Fada prometeu ajudá-lo, desde que ele nunca mais voltasse a fugir da mamã.

A Fada agitou a sua varinha de condão, e, de repente, todas aquelas pedras que estavam no quarto se transformaram em meninos. Tinha sido a Bruxa do Inverno que, por maldade, os tinha castigado assim.

Depois, todos os meninos deram as mãos, fecharam os olhos, e disseram um poema mágico que a Fada ensinou:

Com a Fada vou voar
até a minha mamã encontrar.
Serei um menino bem comportado,
e jamais voltarei a sair do seu lado.

Quando o menino voltou a abrir os olhos, já estava em casa. A mamã estava deitada na sua cama. Tinha adormecido a chorar, agarrada ao boneco preferido do seu filho.

O menino deitou-se aninhado na mamã, e na manhã seguinte, abraçaram-se e ele prometeu nunca mais voltar a fugir.

E a Bruxa do Inverno, perguntam agora?

Essa malvada sem coração ficou furiosa pela fuga dos meninos, e anda por aí às escondidas, enquanto espera pelo próximo menino que fuja da sua mamã...

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