Ai! Então, não é que encontrei um defunto a viver no meu roupeiro?
Tinha-o lá guardado há tanto tempo que me esqueci dele.
Lá estava, bem direitinho, como compete aos defuntos, com o usual saco de plástico preto a envolvê-lo. Não podia ser; resolvi ressuscitá-lo.
Abri com cuidado o fecho éclair do saco preto, e encontrei o defunto em perfeito estado de conservação. Nem um odor sinistro que acusasse o seu estado de abandono prolongado.
O defunto era um casaco preto e longo que certa vez comprei para usar em dias de festa.
Homessa, mas que me teria passado pela cabeça? "Dias de festa" - imagine-se.
Então, não é verdade que todos os dias são dias de festa?
E que todos os dias celebramos mais um dia de vida?
Que a grande festa está em ter dias para contar, em vivê-los, assim... viver, mesmo?
É.
Estamos à espera de quê, enquanto as traças dançam o tango nos buracos dos nossos mais adorados e preciosos atavios? Não há mais roupas de festa aqui em casa. Finito! Acabou. Qual "dias de festa", qual quê.
Se me virem a fazer compras no supermercado com um vestido de veludo ou uma tiara de princesa, não me chamem excêntrica. Ora, chamem-me... festiva.
A grande festa da vida merece ser celebrada todos os dias, a cada nascer do Sol.
(mesmo em dias nublados)
A celebrar a vida,
