SOU UMA LADRA DE molas-da-roupa. Assumo este pequeno e desavergonhado prazer que sinto de surripiar as molas caídas no chão junto aos prédios.
Nem é pelo valor (quanto custa um pacote de molas, um euro, dois?), mas pelo mesmo tipo de satisfação que leva um gato a abocanhar o filete de pescada deixado na bancada da cozinha.
O mesmo prazer que, com dez anos, tocava as campainhas pela rua acima quando vinha da natação — até um dia uma vizinha fazer-me uma espera, escondida de cócoras atrás de um arbusto de erva-das-pampas, e ameaçar agarrar-me «p’las gadelhas qu’até andas de lado» se voltasse a repetir a façanha (foi remédio santo).
Digo mais: tenciono fazer perdurar o travesso delito até que um dia algum queixoso me aponte uma mola acusadora e ameace entalar-me a ponta do nariz com ela. Ou outra parte do corpo, deuses me protejam as carninhas tenras. A vida de larápio tem os seus riscos.
Não me desculpo, que as desculpas pressupõem arrependimento e não tenho pinga de remorso (nem de vergonha). Também não fico apoquentada quando são os outros a apanhar as molas que deixo cair. É a lei da selva: no universo dos estendais; quem chega primeiro, caça as molas.
Creio que só adquiri molas da roupa uma vez, lá para os idos de 2010, da forma convencional, que é como quem diz, compradas no supermercado. Não teve encanto: estacionei a viatura, paguei o parquímetro e senti-me logo gamada. De seguida, tive de gratificar o arrumador por serviço algum senão o de evitar que este causasse estragos intencionais no Hazel-car.
Já dentro do supermercado, comprei yogurte grego, fabricado em Espanha; carne nacional, importada da América do Sul, e três pacotes de molas da roupa numa daquelas promoções leve-três-pague-dois.
O arcano Sete de Espadas surge-nos pela calada da noite, ardiloso e tentador, desafiando-nos a pular a cerca para ver o que há do outro lado. Nem sequer vou tentar resistir à tentação. Escondam as molas.
Prestes a fazer uma travessura,
Hazel
Consultas em Oeiras e online
Marcação: casa.claridade@gmail.com
Crónica semanal publicada no Jornal O Ribatejo, edição 1624
foto: o meu estendal
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