O Exercício da Indiferença



Tento esconder o ramo que se assoma de dentro da manga do casaco, empurrando-o de forma desajeitada antes que alguém veja. Espero que ninguém tenha reparado. 

Um restolhar igual ao que se escuta quando caminhamos pelos bosques no Outono persegue-me enquanto fujo do café, trapalhona e à pressa, deixando um rasto denunciador de folhas secas caídas pelo chão. 

Não contem a ninguém, por tudo o que há de mais sagrado, mas o que se passa é que me nasceu uma árvore. Não num vaso, nem numa floreira — , mas em mim

Começou por um raminho tímido e tenro que me brotou mesmo no centro do coração, espreitando à volta como quem não entende que estranhas voltas deram os ventos para levarem a semente que lhe deu origem a tão profundo solo. 

Os meus olhos escancararam-se de espanto. E agora, que fazer? 
Abri a gaveta da cozinha e peguei numa tesoura decidida a cortá-lo e guardar só para mim este segredo absurdo até ao último dos meus dias. 

Quando a lâmina encostou no ramo, perdi a coragem. Um ramo tão pequenino, quase sem raiz, que mal poderia trazer ao mundo. Que culpa teve por nascer logo no meu coração. Acarinhei a pequenina árvore como um bebé. Tomei-a como minha. 

A sede tornou-se mais intensa no correr dos dias. Uma sede específica que não poderia ser saciada com água-da-torneira. Tinha que vir das nascentes. Ou da chuva. Água viva, fresca, que se move continuamente nos influxos da Natureza. 

As raízes começaram a mergulhar-me pernas abaixo até aos pés. A árvore foi crescendo, com os ramos a serpentearem-me em torno das costas, a espreitar atrevidos de dentro do decote e a revelarem-se de baixo das saias como uma embaraçosa cauda com folhas. 

Tenho pássaros e ninhos nos ramos que me enchem os cabelos. Dois frutos suspendem-se em brincos nas orelhas. Pelos meus olhos espreita a alma da árvore. Viro-me para o Sol, danço ao vento e no silêncio da meia-noite consigo ouvir a seiva correr-me nas veias como um rio, e pulsar como o bater do coração.

Esta árvore que um dia quis cortar por não saber o que fazer com ela, tornou-se maior que eu. São muitos os dias que passo abrigada sob os seus ramos a escutar as lições que me vai ensinando na mansidão do seu silêncio verde. 

Com ela aprendi o Exercício da Indiferença

Nada externo pode perturbar uma árvore. Não existe sequer a diferença entre o bom e o mau, pois ambos são indiferentes, logo, iguais.

Quando vieram as tempestades, levaram-me as folhas, mas sobraram os ramos.
Quando quebraram os ramos, restou o tronco.
Quando o tronco ardeu, ficaram as raízes.
Quando as raízes secaram por falta de água, permaneceram as sementes dos frutos — e delas nasceu novamente a árvore, que anda comigo escondida por baixo da roupa, sob a pele, para todo o lado onde vou.

Uma árvore é-o de dentro para fora. Logo, através da ligação com o interior, o cerne, o exterior é todo ele um reflexo de paz. 

Note-se que Indiferença não é ausência de compaixão. Pelo contrário. Significa que, haja o que houver, continua a existir sombra fresca, oxigénio, pássaros e ninhos, folhas, flores e frutos, e as sementes que caem no solo e permitem o constante ciclo morte - renascimento - vida - dádiva - morte - renascimento. 

A Indiferença é a janela da Paz que permite que a dádiva da vida seja contínua. É o equilíbrio entre o movimento e as forças, uma dimensão sem começo nem fim, que transcende as leis do espaço-tempo. O caminho para alcançá-la é a renúncia ao atrito, e a percepção da unidade com a realidade interna. 

Plácido como a árvore, o arcano A Temperança leva-nos à arte da auto-observação amadurecida no silêncio e à compreensão dos mistérios interiores para sublimar intempéries passadas, com a limpeza de uma boa chuvada: sem dor nem trauma. 

Sob os ramos,

Hazel
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Foto: Fernando Gonçalves / Modelo: Hazel Evangelista 

Siga aquele Táxi


"Vai ficar com medo de sofrer para o resto da vida? Então, mas não é o medo de sofrer também uma forma de sofrimento?"

Nisto, o condutor do táxi Mercedes interrompeu-se e guinou para a direita desviando-se do carro cinzento-tédio que apareceu inesperadamente pela esquerda sem respeitar prioridades.

A expressão pacífica e enigmática de sábio-das-montanhas diluiu-se à medida que o seu rosto se agudizou em tensão perante o quase-embate.

São dezasseis euros. As notas e moedas deslizam em silêncio para a mão áspera do taxista conhecido por adivinhar o futuro dos passageiros.

A porta abriu-se com um rangido e todo o céu parece também apartar-se enquanto as nuvens se afastam.

As botas castanhas caminham para fora do veículo, reflectidas nos pequenos lagos espelhados de água da chuva e colocam-se em bicos-de-pés, acercadas pelos ténis verde-musgo, num abraço daqueles em que os corações encostam directamente um no outro.

— Correu bem a viagem? Deixa, que eu levo a tua mala.

Se foram felizes para sempre não sabemos. Mas tiveram a coragem de tentar.

O arcano Sete de Paus confronta-nos com as sombras dos medos que-não-têm-razão-de-ser, para nos ensinar que sofrer de medo é uma forma de antecipar um sofrimento que pode nunca acontecer. É viver uma realidade paralela, pessimista e ilusória.

Corra o risco. O que há a perder, senão o sofrimento que já tem por medo de sofrer?

Hazel
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Obsessão


Roubei uma colher de sopa. Está escondida debaixo do meu colchão. Quando vêm mudar os lençóis, coloco-a atrás da sanita. Esta colher, que tenho há duas semanas, é o meu passaporte para a liberdade.

Na parede junto à cama há um ponto de maior fragilidade onde todos os dias escavo com a colher, lenta e pacientemente, para que o meu cárcere — que sou eu — não descubra o plano de fuga. Para não levantar suspeitas, vou comendo a terra e o estuque (não sabe pior que salada de beterraba crua, garanto-vos). Mas fui apanhado.

Sacudi a terra da cara com duas lambadas que dei a mim mesmo, peguei-me por um braço e lancei-me para a solitária. De castigo por ter tentado fugir de mim, para reflectir sobre o crime que me levou à clausura. Um crime que neguei, como todos os culpados que procuram desesperadamente uma absolvição que não merecem, e escapar à condenação.

A obsessão é uma prisão onde o cárcere e o carcereiro são a mesma pessoa. Encontro-me aprisionado em mim mesmo. Condenado por crime nenhum, cumpro pena por tempo indeterminado.

No julgamento, o juiz era eu. O advogado de acusação era eu. O advogado de defesa era eu. Os jurados eram eu. O guarda que segurava as algemas à porta do tribunal era eu. E o réu, cabisbaixo, mortificado pelas penas que caíam de si para si — era eu.

Tudo me assombra o pensamento em imagens fractais, como uma sala de espelhos e vidros recortados, na solidão da solitária, onde um raio de luz tímido é o último fio de lucidez que me resta.

A minha sombra espalha-se parede acima até se diluir na penumbra. Estendo-lhe a mão. Olhamo-nos nos olhos. Perdoamo-nos.

Abatido de cansaço, encolho-me deitado no chão de pedra fria à espera da manhã, com a sombra sentada a lado velando-me o sono.

O despertador pousado na mesa-de-cabeceira acorda-me ao raiar dos primeiros alvores. Os vizinhos conversam debaixo da minha varanda.

— Sonhaste esta noite?
— Sonhei, mas não me lembro sobre o quê — respondo à minha mulher.

Saio de guarda-chuva aberto, a caminho do trabalho. Atrás de mim, sem que eu note, caminham as sombras desdobradas pela estrada fora: o carcereiro, o juiz, os jurados, os advogados, o guarda.

O arcano O Diabo projecta-nos as sombras mais secretas na parede, numa dança diabólica de tempos e contratempos estonteantes que, ora nos iludem o ego, ora o deitam por terra. 

Por mais que tentemos agarrar-nos à verdade absoluta como se da nossa colher de sopa se tratasse, é precisamente a capacidade de questionar, de duvidar, de aceitar luz e sombra sem negar nenhuma que nos trará a libertação da clausura do ego.

Hazel
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MetAMORfose


Do caos, a limpidez.
Da limpidez, a luz.
Da luz, a verdade.
Da verdade, o amor.

Do vento nas asas, o vôo planado.
Do vôo planado, a liberdade.
Da liberdade, a vida.
Da vida, a morte.

Da morte, a eternidade.
Da eternidade, o divino.
Do divino, o amor.

Do amor, o Amor.

Hazel

"Nada importa."


Serão dois. Um, com a compilação das crónicas e de outros textos inéditos que nunca saíram do meu caderno. O tal que vos devo há muitos anos.

Mas é sobre o outro que penso hoje. Aquele com que espero horrorizar-vos. Quinhentas páginas em branco. Na última folha, uma singela frase:

"Nada importa."

Excêntricos, visionários, filósofos, lunáticos e aqueles que-têm-preguiça-de-ler talvez aplaudam a audácia.

Os restantes, poderão fazer aviões e barquinhos de papel, arremessá-lo para a lareira, ou levar à mesa como base para as panelas fumegantes. Quiçá se lancem protestos e acusações de insolência, de desrespeito para com o leitor, de obscenidade, excesso de rebeldia e atrevimento.

No primeiro, escrevo tudo o que alguma vez desejei ler.

No segundo, escrevo aquilo que todos procuramos sem verdadeiramente querer encontrar: a verdade sobre o Universo. Servida num prato limpo, branco, honesto. Sem tristeza associada, ou qualquer sentimento que não o de paz absoluta.

Nas páginas em branco, os leitores são escritores. São livres para nelas redigir o diário das suas vidas, receitas de culinária, listas de compras no supermercado, fazer desenhos, ou enumerar todos os insultos alguma vez inventados e dirigi-los à autora das folhas brancas, em justo e isento protesto. A escolha é de cada um. Cada página, uma nova decisão. O que fazer com ela, com todas as possibilidades que a vida nos oferece a cada nascer-de-dia?

Façam o que fizerem, no fim de contas, na última página do livro da vida, todos chegaremos juntos — ou separados — à mesma conclusão: nada importa.

Oh sim, eu posso fazer isso.

Hazel 

P.S. — Uma das mais valiosas regras da escrita consiste em nunca subestimar a inteligência do leitor, que, sei, compreenderá que todo este texto é uma metáfora.
Este post scriptum serve apenas para tranquilizar os que vieram aqui parar por engano. 😃 Sinto-me tentada, mas não vou publicar um livro com uma só frase.
Já foi tão divertido imaginar a situação como se esta tivesse efectivamente ocorrido.

Foto: Vítor Vargas / Produção: Ana Luar Vaz / Modelo: Hazel Evangelista

Pulseiras gregas de Martis


NO ÚLTIMO DIA de Fevereiro, cumpre-se a tradição de origem grega chamada Martis (ou Martiá), de onde deriva o nome do mês de Março. 
Fazem-se pulseiras para celebrar e dar as boas-vindas à chegada da Primavera.

As pulseiras, que se chamam kroki na Grécia, são feitas com fios de lã vermelha e lã branca, que se entrançam conforme a preferência e habilidade de cada um.

Colocam-se no pulso direito e no tornozelo esquerdo no primeiro dia de Março e aí permanecem até ao último dia do mesmo mês.

O branco representa a pureza e limpeza dos ventos da Primavera, e o vermelho a protecção, a vida e a paixão. 

Acreditava-se, nos tempos antigos, que as krokis protegiam contra todo o tipo de malefícios, doenças, e até mesmo dos primeiros raios de Sol de Março.

No dia 31 de Março podem ser queimadas nas fogueiras, ou penduradas nos ramos das árvores sem dar nó, para que os pássaros as possam recolher e aproveitar para construir os seus ninhos.

Preparada para a Primavera,

Hazel


11 anos a escrever


Hoje a Casa Claridade celebra onze anos de vida. Como já é tradição, neste aniversário desvendo onze factos aleatórios:

1. Escrevo quase sempre primeiro em papel, num caderno velho com marcas de maçãs acabadas de comer. Só depois transcrevo para o computador;

2. Tenho sempre esse caderno na mesa-de-cabeceira, vários na gaveta da secretária, um no carro e outro que anda comigo na mala;

3. Uso lápis ou lapiseiras velhos ou caneta Bic laranja para escrever;

4. Alguns dos meus textos são resultantes de ideias que tive durante o sono e que escrevi no caderno a meio da noite;

5. Gosto especificamente de usar cadernos velhos, muitos já sem metade das folhas;

6. Quando acabo de publicar um texto, sinto-me a criatura mais feliz do mundo;

7. Já escrevi estirada no sofá, imersa na banheira, na cama, na secretária, na varanda, sentada no chão, no carro, em mesas de café, na rua, no comboio, em bancos de jardim e paragens de autocarro;

8. Não consigo escrever se me aperceber que alguém está a olhar para mim. É um acto íntimo, apesar de poder fazê-lo na rua;

9. Sou uma observadora atenta do comportamento humano. Tudo e todos são matéria-prima saborosa e suculenta que poderei utilizar para os meus textos;

10. No momento em que escrevo, não penso em quem poderá ler ou se os leitores irão ou não gostar. Não o faço por egoísmo, mas por necessidade de liberdade absoluta;

11. Na verdade, quando escrevo faço-o como se não estivesse a escrever, mas a falar, com toda a confiança que não tenho.

Muitas graças a todos por me acompanharem.

Hazel

Manual de Sobrevivência ao Dia dos Namorados | para Solteiros

Jovem!  Se te estás a sentir um desgraçadinho, um miserável encalhado, um cachorrinho abandonado, isto é para ti:


HOJE É DIA DOS NAMORADOS e o mundo está dividido num Tratado de Tordesilhas Valentiniano que separa casais românticos-doces-e-indutores-de-diabetes, apaixonados, amantizados e enamorados mete-nojo; dos solteiros, mal-amados, abandonados, separados, divorciados, viúvos, celibatários e chupadores do limão-que-é-a-realidade.

Estás no lado mais incompreendido do Tratado de Tordesilhas Valentiniano e não sabes o que fazer, apesar de não quereres dar parte de fraco. Este Manual é para ti:

1. Estou encalhado. Coitadinho de mim.
Falso. Estar solteiro não é sinónimo de estar encalhado. Encalhado é estar numa relação onde não és amado e respeitado. Estás, sim, livre para todas as possibilidades. Quem sabe um destes dias não saltas para o outro lado da Linha de Tordesilhas Valentiniana e passas a ser mais um enamorado mete-nojo. Todos os caminhos estão em aberto. Estás, por isso, tudo menos encalhado.

2. Todos estão a receber presentes menos eu. 
Não precisas de ninguém para receber presentes, para ir jantar fora, para passar uma noite romântica. Faz tu isso! Por ti.

3. O que fazer no Dia dos Namorados, estando sozinho?
O que te apetecer. Tu podes tudo e não precisas de alguém a agarrar-te pela mão para achares que és capaz. Em todo o caso, aqui tens um roteiro seguro, se receias ficar deprimido:

Vais fugir de ver filmes românticos hoje. O melhor mesmo é não ligar a televisão (aliás, quem é que precisa realmente de uma televisão?).

Locais a evitar: floristas, lojas de lingerie, sex shops, restaurantes, cinemas e praias à hora do pôr-do Sol.

Locais seguros: oficina, dentista, registo civil, segurança social, banco, lavandaria, ginásio. É uma boa ocasião para resolver assuntos pendentes! Pesquisas realizadas em laboratórios-independentes-do-amor indicam que a probabilidade de encontrar alguém solteiro são maiores nestes locais, neste dia em particular. Quem sabe se o amor da tua vida não está mesmo à tua frente aí na lavandaria.

4. "Este Manual não me está a ajudar, Hazel. Buááá!"
Isso é porque não estás a querer colaborar e preferes ser um bebé chorão.
Limpa as lágrimas: criei um Kit de Emergência como medida de último recurso. Reúne todos os itens indicados abaixo que, usados em conjunto, são o equivalente a ter alguém que te ame (para além de ti):

💥 KIT DE EMERGÊNCIA (usar em caso de desespero!) 💥
- Espuma de banho;
- Vinho e morangos;
- Meias quentes (não precisas de ninguém para te aquecer os pés frios);
- Bons filmes (mas não românticos);
- Cobertores extra na cama;
- Pizza;
- Café.

5. Devo ir para o Tinder?
Tem juízo. Vais cair nas teias do Tinder no Dia dos Namorados, essa floresta de lobos esfaimados e capuchinhos vermelhos que-sabem-ao-que-vão? Hoje o Tinder transborda de fome e desespero. Reúne o Kit de Emergência, relê tudo o que escrevi e partilha com os teus amigos solteiros - nunca se sabe o que pode acontecer!

Directamente do banho de espuma,

Hazel

A noite mais escaldante dos últimos tempos | Playboy Late Night!


Rodei a chave na fechadura, pousei a mochila do ginásio e descalço os ténis sem desatar os atacadores, como faço sempre. O silêncio da casa é interrompido por um ruído subtil vindo do meu quarto.

Como conseguiste entrar?, penso com um sorriso.

Nem deste tempo para me despir. Não hesito. Salto para a cama, rubra de excitação. Afastas-te como se não percebesses, mas sabes que é uma questão de tempo.
Quero-te e tu sabes. 

A nossa relação é destrutiva, mas eu não consigo resistir; quanto mais voltas dás, mais atiças a minha vontade. Nem o casaco tirei, que loucura esta. Tiras-me do sério.

Poderia fingir que não estás aqui, mas não sou capaz de dormir sabendo que estás mesmo ao meu lado, tão perto da minha pele nua, e que me podes tocar enquanto durmo. Mexes tanto comigo. Olha o estado em que me pões, estou a transpirar.

Persigo-te pelo quarto, eu e tu, tu e eu, junto às paredes, contra a cabeceira da cama. O candeeiro cai no chão, mas eu não páro. Não vou parar. É mais forte que eu. E tu estás a pedi-las. Provocaste-me o dia todo, foste embora e agora regressas à noite para mais. Ah, não fujas, porque fazes isso?

Brincas comigo, mas hei-de sentir o teu corpo a ferver, a queimar.
O cansaço parece tomar conta de ti. Apanhei-te. Adios. Mosca filha-da-mãe.


[Sabes que a tua vida sexual escalou para um outro nível quando o teu momento alto de excitação na cama é isto. 😃]

De mata-moscas na mão,

Hazel