Esta tarde de Domingo, um ladrão de estrelas esgueirou-se silenciosamente pelas escadas do meu prédio, matreiro e rasteirinho ao chão como um gato vadio quando avista a presa, e roubou a estrela que esteve durante muitos meses pendurada na minha porta de entrada.

Oh Senhor Ladrão de Estrelas, porque fez isso? 

A minha porta, que é uma porta sensível, está inconsolável, despida, solitária. Era apenas uma simples estrela, como as que se penduram nas árvores de Natal; não era valiosa - mas era nossa.
Para consolo da minha porta que chora lágrimas de orvalho, assegurei-lhe que irei fazer uma nova estrela para ser sua amiga e confidente.

Cuide com amor a estrela que levou sem pedir permissão. Que ela o guie no caminho para a felicidade (entendo que não seja feliz, caso contrário, porque necessitaria de surripiar uma estrela indefesa, alheia?).

Quando - e se - encontrar a sua própria luz, por favor, devolva a nossa estrela.

Um pouco triste,

Hazel

P.S. - Seja antes um Ladrão de Beijos. 
Deve ser mais emocionante roubar beijos que estrelas. 

O olhar insinuante e furtivo de Ofélia é, reflectido em mim, apanhado de flagrante pelos olhos matreiros do cavalheiro sentado na mesa atrás e, de imediato, ela fecha-me e atira-me para o fundo da bolsa, de onde retira um leque perfumado, que abana com petulância. O seu peito de pomba, empoeirado com pó-de-arroz, palpita como se o espartilho lhe empurrasse o coração para perto da boca.

Concede-me a honra desta dança?, arrulha o indivíduo ao seu ouvido. O vestido rodado parecia flutuar pelo salão, roçando nos outros vestidos de cores pastel, que deslizavam entre notas musicais, rendilhados e sussurros.

Saí do compartimento da bolsa bordada sempre em grandes ocasiões: lábios retocados com discrição em bailes onde se decidiam destinos apenas com a cumplicidade de um olhar; lágrimas comovidas em casamentos, que eram educadamente secas com lenços monogramados; o tule preto que se puxava com circunspecção do chapéu num ou noutro funeral.

No quarto de Ofélia, as paredes rosa-escândalo não raras vezes me viram abandonar em suspiros aos Nocturnos de Chopin entre as fiadas de colares de pérolas perfumadas com eau de toilette e a escova de prata com cerdas de crina de cavalo branco, sobre a penteadeira de madeira marchetada.

Quando fazia um passeio pelo campo acompanhada do cavalheiro dos olhos matreiros, Ofélia deixou-me cair para o chão sem que desse conta. Passei o Outono e o Inverno entreaberto debaixo das folhas castanho-dourado dos plátanos. Conheci a doçura do orvalho que escorria por mim todas as madrugadas, o cheiro da terra molhada e o despertar dos pássaros -, a mais bela sinfonia.

Um caracol fez de mim abrigo e, durante muitos dias, partilhámos a solidão e o silêncio. Ofélia, os bailes e os colares de pérolas pareciam-me agora tão distantes e pequeninos em comparação com a grande alegria que foi para mim conhecer este outro pedaço do mundo.

Ao romper da Primavera, uma mulher com um chapéu de abas largas caminhava à sombra dos plátanos sem quase fazer barulho, tendo como única companhia duas borboletas de asas brancas. Estendeu as mãos, que me descobriram por entre as ervinhas verdes. Os seus olhos sorridentes, reflectidos em mim, tinham sulcos que pareciam bigodes de gato. Eram sinceros, bondosos.

Observou-me e deixou-me ficar. Não precisava de tesouros. Nos seus olhos, o Sol brilhava a partir de dentro. Um baile de flores que dançavam com a brisa morna cobriu-me totalmente. Nunca me senti tão feliz.

O arcano Nove de Ouros inspira-nos a olhar para dentro e descobrir tesouros perdidos, esquecidos ou mesmo abandonados. Já temos tudo o que precisamos, aqui, agora. Dentro de nós. Quem duvidar, que procure bem.

Hazel
Consultas em Oeiras e online
Email: casa.claridade@gmail.com

Um dia, deixei de ouvir as batidas das ferramentas nas paredes. O silêncio instalou-se. O senhor construiu até ao último sopro de vida. A casa continua de pé, habitada pelo vento que se esgueira pelas frestas, os ecos das pancadas nas paredes e a hera que não pede licença para serpentear ao longo dos muros. Penso que o compreendo. Também não sei para que escrevo - senão dar sentido à minha existência.

Há nove anos, nasceu este blog. De alguma inexplicável forma, dá-me serenidade pensar que, por muitas voltas e reviravoltas que o mundo dê, uma parte de mim mora sempre aqui, nesta Casa Claridade, onde os alicerces e as paredes são feitos de frases, e os tijolos, que fui pacientemente colocando, um por um, são as palavras que escrevo.

Consultei as estatísticas há uns dias, e senti-me grata por saber que esta casa teimosa e exclamativa foi visitada mais de quatro milhões de vezes desde que nasceu. Agradeço-vos por terem a paciência de lerem o que escrevo e pela proximidade que se cria entre nós. Escuso-me por alguma vírgula mal colocada, como quem pede desculpas pela desarrumação às visitas.
Mas o sofá é confortável e o chá foi feito com amor.

Muitas graças a todos.

Hazel

De olhos postos no céu, Guido Van Der Velden dos Santos, o piloto responsável pelos vôos.

NOTA DE AGRADECIMENTO:
As fotos que não contêm a marca d'água da Casa Claridade são da autoria de Joana Batista - Viajar em Família, a quem agradeço por ter registado a maravilhosa experiência de voar de balão!

Com a cabeça no ar,

Hazel

Uma mulher às vezes tem que se calar, mesmo quando tem razão - aconselhava a minha mãe no tom pragmático de quem cresceu no tempo da ditadura antes da Revolução dos Cravos e aprendeu a evitar chatices. Poucos conselhos segui, como compete a uma ovelha ronhosa.
Fui uma gaiata travessa, que respondia mal, que questionava, quase sempre de trombas - e levava nelas algumas vezes também. Nasci e cresci danada com o mundo.

Contrariada, tenho de admitir que ela estava correcta quando afirmava que aos homens nada parece mal: podem ter pêlos nas pernas, a floresta amazónica a enfeitar as virilhas, o peito e as costas, um matagal debaixo de cada braço e até podem ter uma única e longa sobrancelha como o Becas da Rua Sésamo. Podem ter barriga e afagar com orgulho a sua eterna gravidez alimentar. Se estiverem aflitos, há sempre um canto numa rua onde não parece muito mal que um homem alivie a urgência da micção. Em casa, podem fazer chichi de pé e salpicar a tampa da sanita, que alguma mulher há-de limpar a seguir.

Ó estreeela, queres co’meta? - podem meter-se com as mulheres que passam, mudar de companheira quantas vezes quiserem, e usar cuecas feias, com os elásticos relaxados, que deixam caídas no chão junto com as meias e o resto. Se andarem desmazelados, a culpa é das mulheres (que “são” umas desmazeladas).

Podem não saber cozinhar, nem gostar, nem querer aprender, porque não é preciso. Contar anedotas ordinárias, dizer palavrões, gabar-se à boca-cheia das mulheres com quem estiveram e até daquelas com quem não estiveram - mas gostavam de ter estado. Sentar-se de pernas abertas, assim como coçar e escarafunchar a genitália em público (vá lá uma mulher atrever-se a fazer o mesmo). Mostrar as mamas na rua, na internet, na praia, na piscina, ou no quintal enquanto conversam com o vizinho do lado. Ninguém liga.

Podem ter caspa, calvície e até carrapatos atrás das orelhas. Não há escândalo, porque são homens. Safam-se sempre; eles sabem-na toda. Contudo, em caso de catástrofe natural, são as mulheres as primeiras a ser salvas.

Bem sei que este retrato é um exagero, uma hipérbole, um descabimento - mas só por conta dos carrapatos. O resto é-como-é por responsabilidade das mulheres, porque todo o homem é filho de uma. O meu filho é filho de uma mãe (que engraçado seria se a frase acabasse assim) que não se quis calar. Perdoem-me.

Esta semana, o arcano Rei de Espadas inspira-nos a questionar as regras do universo que nos rodeia e a não aceitar que nos imponham uma verdade que não é a nossa. Porque é que uns podem tudo e os outros não podem nada? Isto, para quem é do sexo feminino. Já os leitores portadores do cromossoma xy, olhem, escondam este jornal e não o mostrem às vossas mulheres.